荷影织梦－中国人口新闻网

  ■ 欧兢兢

  老宅后的荷塘总在梅雨季醒来，青苔爬上石阶的纹路时，那些沉睡的藕节便在暗处翻身，像婴儿攥紧了小拳头。祖父总说，荷花要开，得先学会在淤泥里数日子——这话我记了半辈子，直到某天蹲在塘边，看见新抽的荷叶裹着晨露，才明白有些等待原是裹着青苔的甜。

  祖父的竹篾筐里躺着几节藕，他教我辨认藕孔里的泥沙：“要像掏耳朵那样轻，荷花才肯把心事说给你听。”那年我十岁，总把藕节当笛子吹，吹得满嘴泥腥。他也不恼，只把洗好的藕片塞进我嘴里，清甜顺着喉咙往下淌，倒比蜜糖还熨帖。

  蝉声最闹的午后，荷塘会泛起珍珠色的光。我常把凉席铺在槐树下，看蜻蜓在荷尖上“跳房子”。数到第七只蜻蜓时，祖母的蓝布衫就晃进了眼帘。她总往荷塘里撒米糠喂鱼。红鲤跃出水面时，她布满老年斑的手突然停住：“丫头，看那朵并蒂莲——像不像你爷爷年轻时编的草戒指？”

  暴雨来得比翻书还快，前刻还在数荷叶上的水珠，转眼雷声就碾碎了蝉鸣。祖父的蓑衣在风雨里飘成片乌云，他把我护在身下说：“莫怕，荷花要开，就得经得住风雨。”那些被狂风折断的荷茎，断口处渗出琥珀色的汁液。

  粉荷初绽那日，我蹲在塘边数花瓣。数到第七片时，忽然有片花瓣落进掌心，粉白里透着胭脂红，像阿婆偷偷塞给我的麦芽糖。祖父说这是荷花在写信，写给天上的月亮，写给地下的蚯蚓，也写给蹲在塘边数花瓣的傻丫头。

  祖父走的那夜，荷塘飘着细雨，我听见雨打荷叶的声音，像往日的絮语。我望着满塘摇曳的荷影，忽然觉得他未离开——那些被风雨敲打的夜晚，都成了荷塘里永不褪色的年轮。

  如今我常在雨天回老宅，新抽的荷叶已经长得很高，粉荷在风里轻轻摇晃，像无数举着的油纸伞。有孩童蹲在塘边数花瓣，数到第七片时，总会有蜻蜓停在他们的发梢。我忽然想起祖父的话：生命原是荷叶上的水珠，看着晶莹，转眼就滚进泥土，却又在某个清晨，从藕节里抽出新的绿意。

  暮色漫上来时，荷塘渐渐融进天际。那些亭亭的荷茎托着将坠的夕阳，把整个池塘拓印成一枚淡青的印章。我蹲下，指尖触到水面，涟漪里晃动着祖父的皱纹、祖母的蓝布衫，还有自己当年数花瓣的影子。晚风掠过荷塘，送来若有若无的清香，像谁在耳边轻轻哼着童谣。

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